afff que canseira!
Segunda feira mal começou e já tô cansada?
Cansada do final de semana, e da semana passada também... Tô achando que em duas semanas eu consigo descansar, se não cair doente antes, claro.
Tô reclamando de trabalho não, pode vir mais até! Mas pelo menos no final de semana eu queria poder dormir um tiquinho... ou, pelo menos, fazer as coisas que programo na minha cabeça.
Este final de semana tem muitos culpados pelo fracasso.
Todo primogênito sabe que as bombas familiares são suas, que é sua responsabilidade desde o nascimento apagar o fogo e curar os feridos. Eu não fujo à minha responsabilidade!!!
Acontece que, se são mais duas na história, bem que podiam dividir um pouquinho comigo ao invés de aumentar o peso, não?
Mamacita está enlouquecida na semana de um congresso que organiza há um ano.
Palestrante internacional chega, tem que providenciar almoço pra um monte de gente, ficar uma hora na fila do restaurante enquanto não chega a turma toda, organizar os pedidos, pedir cardápio em inglês e ainda ser capaz de falar inglês depois da caipirinha e da cerveja... A conta quilométrica gerou ataques de riso à noite depois que o susto passou.
A comissão vai ficar hospedada em nossa casa? Precisa de colchão, lençol, travesseiro, comida, faxina, chuveiro queimou? Chama a Lau que ela arruma tudo... E a Lau só se f***
Minha programação pra noite de sábado era: comer waffles que minha irmã ia fazer pros amigos e ir pro lançamento dum livro aqui pertinho de casa. (recebi do meu pai por e-mail o convite pro lançamento, o que gerou uma série de e-mail dignos de Alzheimer)*¹. Nada de muito exagerado, nem que precisasse de muita energia, certo?
E se minha energia não tivesse sido roubada num único comentário destruidor minha noite teria sido exatamente assim. Mas depois achei que ficar em casa chorando num sábado à noite era um programa bem razoável.
A grosseria veio gratuita e dum canto que não esperava de jeito nenhum. Não sei dizer se foi só grosseria, pra mim, na hora, foi mesquinharia... só sei que engoli o choro tempo suficiente pra deixar a sala e ir sentar no colo da minha mãe no escritório. E depois disso não queria fazer mais nada. Peguei minha camisola, minha pantufa, meu cobertor bem quentinho e sentei na frnte da Tv hipnotizada com os olhos bem vermelhos e inchados.
Pode parecer exagero meu quando o comentário for lido, mas têm que se considerar todas as variáveis descritas acima e mais uma: todas as minhas festas contam na lista de convidados com pelo menos meia dúzia de amigos de cada irmã, mesmo que eles não venham, mesmo que elas não convidem, eu já conto que elas provavelmente vão querer outras pessoas pra conversar... Qual foi o comentário que gerou tudo isso? "Da próxima vez que você for convidar alguém, me avise antes!"
O quê? Eu tenho que avisar antes que vou chamar 3 amigas (minhas melhores amigas, minhas sócias, praticamente irmãs siamesas) pra tomar uma cerveja e comer um pedaço de wafle na minha casa??? Preciso lembrar que minha irmã vem pra casa uma ou duas vezes por mês?
Fiquei puta, me senti excluída, me senti uma leprosa... uma dessas pessoa que só tem amigos chatos... meus amigos não são chatos, eles são muito legais, tá?!!!
Depois eu descobri uma coisa importante que me deixou menos triste: o problema são os amigos dela, não os meus. Os meus amigos são pontuais, os dela não. Então, minhas amigas chagariam às 8:30, como combinado, e os amigos dela chegariam 10:30, como chegaram, e ela ficaria com cara de tacho... Fez sentido? Na cabeça dela fez.
(mas ficar em casa sábado à noite não é um bom programa!)

Voltando pra sessão Alzheimer, meu pai mandou um e-mail com um convite, que tenho cá comigo que ele não leu. Respondi toda encafifada e achando um barato mais uma coincidência (já que o autor é daqui e eu lia os textos dele muito antes de saber disso): o convite era pro lançamento dum livro de uma cara que escreve uma coluna que eu tenho link aqui no blog, e claro que pensei que meu pai conhecesse fulano. Mas ele não conhecia e não entendeu nada do meu e-mail, até comparou minhas ligações de temas com minha vó... sacanagem... dois e-mails depois nos entendemos: ele conhecia o ilustrador, eu conhecia os textos do autor... mas o livro mesmo nenhum de nós viu.